Como é maluco estar cheia de coisas para falar e escrever e, ao mesmo tempo, não. É como um entrave que às vezes me acomete. E me incomoda. Muito. Aqui estou eu a escrever sobre o próprio ato de escrever. Divagando. E nem assim acho que sairá coisa boa. Algo proveitoso.

Estou lendo um livro em que a protagonista se sente exatamente assim. Tanto para expor e nada para colocar no papel virtual. É esquisito. É como se a cada ideia algum monstrinho viesse e a tirasse de minhas mãos. Na ponta da língua, apenas. 

"E tento escrever um livro. Estou escrevendo só. Ou tentando escrever. Sempre achei que deveria escrever um livro um dia, que tinha algo a dizer. Mas agora que comecei tenho dúvidas. Acho que não tenho nada a dizer que já não tenha sido dito."

Como são preciosas as ideias. Como é precioso escrever. É um mundo que não se fecha em si mesmo. É uma infinitude. Droga! Nem assim. Não hoje!