Há um cansaço em cada olhar por onde ando. De formas distintas, cada um tem seu caminho e, dentro dele, os muros a transpassar. Vejo olhos jovens, velhos, mornos, gélidos, com alguma ou sem alguma vida. Todos me soam cansados. Cada um com seu grau. Cada qual com seu quinhão de esperança. 

Vejo olhos em plena fadiga, mas não apenas física. É um olhar que denota algo como uma derrota. É uma sensação de que ao entrar naquele ônibus de cada dia lotado e calorento a vida se perde um pouco mais. Um pouco mais de energia fica para trás. 

Muitas vezes, no meio desse mesmo turbilhão, percebo que fixo o meu olhar em outro, que está vagando pela coletivo, pela vida, pelas pessoas. Uma ponta de dor me passa, deixa uma marca e me transforma, mesmo que de modo rápido e apenas naquele instante. Nessas horas sempre me vêm à cabeça questionamentos, desde o mais simples, como o que será que aquele olhar vê, até os mais complexos, como por que aquilo de algum modo parece me afetar.

Nunca é fácil sentir demais. Nunca me passará pela mente sentir de menos. Aqueles olhares me revelam, mesmo em minha ignorância, algo. Aqueles olhos me contam um pedaço de uma história. Aqueles buracos negros me sugam para um universo à parte em que cada um sabe a dor e a alegria que carregam.