Sucessão de dias iguais, monótonos, cheirando a mecânico, preenchidos por dissabores, com pitadas de desânimo e descrença, que foram regados na terra cinza, beirando à infertilidade e desespero, sabendo que tudo há de ser fim e de voltar ao pó, como os corpos que bailam descompromissados pela louca-vida-louca, sem data para voltar, sem dias para se preocupar, sem músicas para embalar, embebidos e embriagados de um amor de aparências. São apenas mais desperdícios de palavras, de ideias desconexas, insossas, ao mesmo tempo sendo repletas de sal e tonalidades sem vida, de vida, de sentimentos mal compreendidos.

Julho de 2014